Pálida Sombra

Cuando abrí los ojos lo primero que se vino a mi mente fue París. Me gusta el arte y tuve la suerte de poder viajar, visité esa ciudad mágica en invierno pero sin duda el frío que sentí en mi viaje era bien diferente al que ahora sentía. Poco a poco fui reconociendo el infierno que me rodeaba. Me amparaba un ejercito de hombres valientes y fornidos. Un ejercito fuerte y numeroso, con el honor de su país pintado en los uniformes con sangre. Todos muertos.
El agua caía suave pero calaba hasta los huesos. Ya no reconocía que era agua, lágrimas o sangre, todo era muerte al final. El cielo se alzaba gris y oscuro, como los atardeceres de París y las estrellas brillaban igual de radiantes que aquella noche de amor en la ciudad mágica.

Levantar la cabeza fue el gran error, no alcanzaba mi vista a ver un atisbo de vida, ni un brote de hierba había sobrevivido a la devastación y los centenares de cuerpos se alargaban, cruzando la línea enemiga hasta donde el cielo besa al infierno.

No puedo sentir pena por estos pobres diablos, pues yo soy uno más, más muerto que vivo y más muerto que todos ellos, mis compañeros, aunque un gélido aliento emane de mi boca.
Pero sin dudarlo me pondré en pie, armado tan solo de honor y iré a buscarla, a ella, bella dama. Esa que me espera al final del horizonte, fiel a nuestra cita, la que me recibirá con un beso en los labios en este oscuro día, la muerte.

Días como hoy a horas como esta es cuando esa oscura sombra entra en mi habitación inundando todas y cada una de las esquinas, tiñéndolas de su peculiar color. Devorando el oxígeno y impidiéndome respirar. Son días como hoy en los que se adueña de mi comiéndose mis entrañas y tiñendo mis ojos de rubí, estrujando mi alma entre sus fauces para luego dominar mis actos y controlar mi mente.

Despertar de ese sueño finito y encontrarme con esto, un montón de letras derramadas en un papel. Algunos la llaman inspiración.

Resignado a morir entre aquellas cuatro pareces. Solo. Ni siquiera podía ver el rostro de los que como él esperaban un juicio que no llegaría antes que la muerte.

La sangre de sus tobillos y muñecas, maltratados por los grilletes, se confundía con la mugre que lo cubría. Ni los rayos del sol se atrevían a asomarse a aquel lugar. Fuera quizás el hedor a efluvios de las sombras que luchaban por fundirse con los muros que las retenían lo que repugnaba incluso al sol. Hedor que se mezclaba con el aliento de la muerte, vagabunda en la oscuridad, que les quemaba la piel llegando hasta lo más profundo de su alma y torturándolos más que ninguna virgen de hierro.

El sonido de las llaves del alguacil en la cerradura despertaba la tenue esperanza de salir de allí, para ser ahorcado, decapitado o quemado, pero salir.

El tosco alguacil, mostrando su negra sonrisa abrió la celda para estrangular con sus dedos el brazo de aquel bulto de pelo rubio y rizado, arrastrándolo sin resistencia ni llanto.

Una vez más no le había tocado a él.

Sentía la muerte tan cerca que temía hundirse a cada nuevo paso. Unirse a ese mundo donde todo era silencio. Donde el viento no acariciaría las hojas de los árboles. Donde el mar sería más inmenso y nada existiría. ¿Y por qué no?
Las piernas le temblaban, temía caerse. Sus manos estaban tan frías que ya no sabía con certeza si estaba viva o muerta. Su piel seca y pálida, rascaba en cada caricia.
No hay vuelta atrás. Abrazó sus dedos fríos cerrando su puño, y golpeó sus nudillos sobre la puerta de roble, vieja e imponente, oscura.

Era su única salvación. Aquel ser cuya sombra se vislumbraba todas las noches en su habitación la atormentaba, la comía por dentro. La visita era segura, en la penumbra se aparecía para luego difuminarse, sin decirle nada, sin hacer ruído, pero desgarrando su piel, haciéndola trizas con solo su mirar.

Aquel filo metálico era su única salvación. Curaría sus heridas a la par que su sangre brotara y la entregaría definitivamente a él. El diablo.

Sabes perfectamente cuales son las palabras exactas, cuales son las letras que las forman, pero no tienes valor de pulsarlas, nunca lo tendrás. Sientes miedo, a la vez que anhelo por oír el “clip” que liberará ciertos ceros y unos que te mostrarán la letra impresa en la pantalla como un simple trazo negro.

Cobarde. Ahora tus hilos cuelgan muertos y ya nadie mueve tus brazos, títere roto, ya no haces reír, llorar, sentir. Ríndete. Sabes que acabarás en algún basurero rodeado de espinas de pescado y patatas podridas.

Se acabó, no tienes aliento, estás sin fuerzas. El fantasma blanco que manejaba tus hilos los rompió.

Pide ayuda, cobarde. Libera esos ceros y unos que te dan la libertad o muérete.

Frente a ella, una desconocida, escrutándola con su mirada cansada desde detrás del espejo. No la conocía. El pelo grasiento y enredado, las ojeras violáceas profundizando alrededor de sus ojos apagados, la piel pálida… Apenas pasara una semana y había envejecido años. Su pelo empezaba a bañarse por un manto blanco de canas y sobre su cara brotaban numerosas arrugas. Bajó la vista. Sus manos, las miraba sin reconocerlas, viejas, gastadas, arrugadas… con ellas recorrió su rostro, dibujando todas y cada una de sus arrugas, recorriendo sus labios con el dedo índice, apenas rozándolos. Entonces cerró los ojos y lo tuvo claro. Se agachó para coger uno de los trozos de cristal, lo agarró con todo el puño, sin reparar en las llagas que se abrían en su mano, lo acercó a su mejilla y realizó un corte, limpio, poco profundo, dejó caer el cristal ensangrentado. Sin prisas introdujo sus manos en el corte y fue agrandándolo, arrancándose aquella piel que no era suya, que no le pertenecía y librándose poco a poco de aquella maldición.